Charles Bukowski
Borracho a las 3 de la madrugada al final de mi 2 botella de vino, he mecanografiado entre doce y 15 paginas de poesía un viejo enloquecido por la carne de las jovencitas en este crepúculo menguante el hígado cascado los riñones a medio cascar el páncreas jodido la presión sanguínea por las nubes
mientras el miedo a los años desperdiciados ríe entre los dedos de mis pies ninguna mujer vivíra conmigo, no habrá Florence Nightingale que me cuide.
Si tengo un derrame yaceré aquí durante seis días, mis tres gatos me arrancarán ávidamente la carne de las piernas, las muñecas, la cabeza
mientras suena música clásica en la radio.
Me hice la promesa de no volver a escribir poemas de viejo pero éste es gracioso, sabes, perdonable porque aún quedan más aqui a las 3 de la madrugada y voy a sacar esta hoja de la máquina, servirme otra copa e insertar otra hacer el amor con la nueva y limpia blancura quizá tenga suerte otra vez
primero
yo
luego
tu.
